Проживают
среди нас стукачи,
Незаметные,
как в поле грачи.
Шмыг,
туда-сюда обратно, стучат,
Потом
люди безвозвратно сидят.
Потихонечку,
чуть слышно,
Кто
что пишет, кто чем дышит,
Кто
подумал не о том -
Всё
заносят в свои книжки,
А
потом в казенный дом.
Повстречал
я как то раз стукача,
И
сказал ему в лицо сгоряча:
"Ты
бы лучше молот в кузнице взял,
И
по наковальне им постучал".
Но
ответил мне тот самый стукач:
"В
нашем обществе я как дятел-врач,
Я
на неблагонадежных стучу,
И
то общество тем самым лечу".
Потихонечку,
чуть слышно,
Кто
что пишет, кто чем дышит,
Кто
подумал не о том -
Заношу
я в свою книжку,
А
потом в казенный дом.
Боком
вышел мне тот самый стукач.
Оказался
я барыга и рвач,
Оказалось,
что в родне у меня
Был
прадед, а он служил на царя.
И
теперь я не понятный субъект,
Так
подвел меня покойный прадед.
А
стукач еще успел настучать,
Что
хотел я за границу сбежать.
Потихонечку,
чуть слышно,
Кто
что пишет, кто чем дышит,
Кто
подумал не о том -
Всё
занёс он в свою книжку,
А
потом в казенный дом.
Хоть
имеем мы свободу речей,
Нам
не надо забывать стукачей.
И
когда охота есть поворчать.
Не
забудьте дверь плотней прикрывать